Поэт от Бога
Акростихи
Лёгким маревом снега чистого
Юность новая зиму встретила,
Да метелями дальше истово
Метка белая жизнь пометила.
И текли года то с буранами,
Либо в ауре неба синего,
А на сердце вдруг память ранами,
Колет душу её усиленно.
Левый берег у моря, правый ли,
Ёлки рядышком с кипарисами,
Но не схожи похоже нравами,
Оберегами, афоризмами.
Вот душа и болит, и мечется,
Ашкелон посчитать за родину,
Потому что любовь не лечится,
Она сызмальства ею пройдена.
Это лишь мишура красивая
Толщей дней укрывает прошлое.
От душевного, не спесивого,
Ты стрельцом отбиваешь пошлое.
Бережёшь в себе слово русское,
Облекая его в поэзию.
Гениальность - как жерло узкое,
А судьба её – бег по лезвию.
Свидетельство о публикации №120022702910