Наврал Владимир
Маяковский,
нажал он,
всё же,
на курок.
И плакал
весь народ московский -
прострелен
выбритый висок.
Никто уже не крикнет:
«Левой!»,
никто не скажет
о любви
такой безумной,
грешной,
смелой,
что тенят в петлю
от тоски.
Его глаза
грознее грома,
ревнивость двигала горами,
глыба – больше
ледокола
с неуклюжими
руками.
А глыбе
многого хотелось:
заботы,
нежности
и ласки,
чтоб сердце
(как-то) отогрелось
под взглядом
милой кареглазки.
Любовь способна
рушить стены
и баррикады
тяжкой жизни,
высоки на это
цены –
ведь женщины,
увы,
капризны.
То счастье крылось
не в стихах,
и славе,
каверзной,
не снилось.
Теперь он –
облако в штанах,
которое,
увы,
влюбилось.
04.02.2020
Маяковскому
© Copyright: Бабцева Анна, 2020
Свидетельство о публикации №120022702534
Свидетельство о публикации №120022702534
Рецензии