С утра гроза и солнца нет,
свет тучами заволокло.
Как-будто выдан тьме билет,
пролезть осталось сквозь стекло
и комната утонет в снах
всех человеческих могил.
Или гроза лишь мести знак
за всё, что встарь наворотил?
А воздух словно опоён,
в нём тлеет опиумный мак,
и зрак закрыт неладным днём,
и веки не поднять никак.
Кто ворожит не мне понять,
он в закоулках и углах,
старается мглу приподнять,
навеять животворный страх,
носочком пробует асфальт,
на цыпочках ручьём бежит.
Далёкий гром почти как альт,
зарниц сияние дрожит.
С утра гроза и солнца нет...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022702011
Свидетельство о публикации №120022702011
Рецензии