Мне сниться тебе вовсе не с руки…
Столетье с детства минуло, да бог с ним.
А я болею. Мне, как будто – восемь.
Под ёлкой - те же краски и коньки.
И кот ест дождь серебряный такой же…
… Звезда качнулась в уголке окна.
Ты здесь? Ты меня слышишь? Это - да?
Как хорошо болеть, раз всё возможно.
краски
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120022710466
Свидетельство о публикации №120022710466
Рецензии