Изнанка

Ну ещё бы. Не хватало.
Это только мои фантазии.
В жизни такого ничуть не бывает.
Видимо, поэтому они мне и нравятся.

Лучей падение. Неизбежность
себя вплетения в вертикальность нитей.
Я удивляюсь, насколько бережно
эволюция вышивает горизонт событий.

Неумение за ночь-жизни
выткать что-нибудь подходящее ко двору --
сам себя критикую, с укоризной,
очнувшись в новой жизни, поутру.

Нравится мне такое понимание:
длится Лучение -- вижу воочию.
Правда, любоваться мешает осознание:
а что я, собственно, этой ночью?

Не особенно...О предстоящем событии
не имею ни малейшего представления.
Лучи сыплятся в головы-сито,
подставляясь под перпендикулярное пересечение:

нитей...мыслей...движений тела.
Мол, давай, хоть на этот раз рисунком порадуй!
Вижу: я, под сильным впечатлением,
тычу в образ, но мажу и мажу.

Даже зная, что ночь последняя!
Может быть. Вышивать на пяльцах
нужен навык, какое-то умение.
Но с откуда умению взяться?

Не научен. Не обучаем?
Я не знаю. Но в чём смысл? -
я с изнанки рисунка получаю
кипу нечитаемых писем.

Да, стежки. Разноцветные нити.
Узелки. Но лица не видать.
Понимаю, что моим горизонтальным событиям
на приличном Дворе не бывать...