В темных стеклах сопят
зазеркальные дали,
и, углы срывая, спешит уют -
обыватель молится
о нормали,
но, чуть тронь его,
ясно, что е..анут.
Крик души, длань совы -
та у сна как сторож,
улыбается и пробужденья ждёт,
а дождётся ли,
иль идти на помощь
без надежды вовсе
на чей-то взлёт ?
Это ж просто,
а кажется невозможным...
Эх, свобода наша !
В тисках грустит,
оставаясь той же,
собой под кожей,
но зачем-то
душной... из мрачных плит.
Ты, трамвай, мне друг !
А кондуктор спился,
как Махно вогнал
от рожденья сил,
и анархия над
черной гладью Стикса
завсегда напомнит,
о чём забыл.
Грей собой миры
от души, Серёга !
Твоё имя редкое
и о том,
чтоб разбилась нахрен
души тревога,
покатившись бренная
кувырком.
кувырком
© Copyright: Сергей Краснопольский, 2020
Свидетельство о публикации №120022608619
Свидетельство о публикации №120022608619
Рецензии