У Лукоморья...

Такое моё настроение:
Берусь сочинять я вам стих.
За окнами – солнце весеннее,
На тумбочке – котик затих...

Вот белый - в линейку - листочек
И паркер с чернильным пером:
На них кот косится зрачочком,
И «бес» зарождается в нём...

Поэзии строки ложатся
Красивым рядком - чуть в наклон:
Но стал кот к столу прижиматься,
Заворожённый пером!

И мягким концом своей лапки -
Движеньем - для ловли мышей,
С охотничьей хищною хваткой
Он паркер смахнул от виршEй!

Размазаны строчки в линейках:
Неряшлив их вид и наклон!
Зря отвязал я котейку
От цEпи, что «нA дубе том»!

Заплакал мой «внутренний Пушкин»...
Русалка жалеет меня...
Не знал я: коты, да и кошки,
Прославлены в сказке зазря!

Едва ль они стиль нам подскажут,
Иль ямб намурлычат с цепи...
Они лишь чернила размажут!
Противные эти коты!

Ах, Пушкин! Наивный ты, право!
Пора всем котам крикнуть: «кыш»!
Наш друг теперь - с кнопками «клава»
И электронная «мышь»!

Поклон.