На стрежне дня
Степной ковыль,
В своём извечном блеске,
Прости меня за то, что не узнал
Твои, крутые выверты и всплески;
Что я в тебя, как гость—провинциал.
Не проглядел, в степи тебя, едва-ли.
Далёким-прошлым память вороша,
Припоминает трепетные дали
Моя, не огрубевшая душа.
Я помню степь: вся белая, как пена;
По сути всей — парне молоко,
От милых копен, кошеного сена,
Лилось проникновенно и легко.
Я пил его и тем — доволен!.. Вволю!
И рос в степи, на самом стрежне дня.
Теперь, не степь, а пахотное поле,
Встречает, возмужавшего — меня.
© Copyright: Анатолий Таран 2, 2020
Свидетельство о публикации №120022604241
Свидетельство о публикации №120022604241
Рецензии