Утро. Холодно. Сыро. Просто...
Опускаю на кафель ступни.
Шторы - в стороны! Где же звёзды?
В окнах пусто: сеть недоступна.
Куда взглядом ни кинь - панели.
Камни, камни...! Глядят свирепо.
И вдали уцелевший еле
Робко тлеет кусочек неба.
Провода как гудящий кокон:
В нём дома, города и люди.
Постмодерн, классицизм, барокко -
Всё смешалось. Смешно и грубо.
Этот мир, он похож на шутку.
Затянувшуюся шутку с нами.
Но всего лишь похожий, жуткий -
Как последний взлёт кардиограммы.
А затем нить уходит в вечность.
Пали маски - за ними пусто.
Говорят, будто время лечит,
Но в груди больше нету пульса.
И последний кусочек солнца
Затянуло щитом рекламным.
Сеть пропала и не вернётся -
Бога нет больше, нету с нами.
Мир обреченный
© Copyright: Островский Андрей Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120022508743
Свидетельство о публикации №120022508743
Рецензии