Он был лётчиком истребителя

                Этот образ я храню с детства. У нас, в школе, преподавателем
                по трудовому обучению, был бывший лётчик.
                Жив ли он, я не знаю. Но сейчас, ему было бы около ста лет.

Он сотни раз пахал высоты неба,
Твердь облаков, как будто целину,
Пройдя с начала всю войну,
Вкусив соль ран и сладость хлеба,
И горечь от потерь друзей,
Чьи души, в клине журавлей
Заняли место, в том же небе,
Где так давно уже он не был.

С тоской смотрел он в высоту,
На клин, летящий, с криком, к югу.
А ветер мёл из листьев вьюгу,
Толкая в спину, дул и дул…

Ему уже под сотню лет.
Он стар годами, слаб глазами,
Стар  тела плотью, слаб руками…
Но не душою слаб, о, нет!
Душа, как прежде, молода.
Он, в снах, как прежде, в небе снова,
И мчит навстречу «туз бубновый»,
От пуль, взрывается слюда.
И сквозь разбитое окно,
В кабину рвётся сильный ветер…
Но солнце, за спиною светит.
Оно, тогда, спасло его.
Он сбил «бубнового туза»!
«Туз» задымил, закувыркался,
Вонзился в землю, и взорвался…
Война промчалась, как гроза…

«А сколько боевых друзей,
Из боя, мчались прямо к Богу…
Их было много, очень много:
И в недрах Родины моей,
И за границей, далеко
От мест родных и сердцу близких,
В горах, лесах, и в долах низких…
Их душам очень нелегко!..
И скоро новый юбилей
У нестареющей Победы.
А победители все – деды…
Но Ты, Господь, их пожалей!
Дай, встретить этот Славный день?!» –
Тут выпрямился лётчик старый,
Смахнул с лица печали тень,
И улыбнулся, как беззубый малый…