Возвращение

На перроне стою небольшом
С чемоданом из выцветшей фибры.
Оставляя родительский дом,
Долю лучшую, думалось, выбрал.
Надоели мне степи вокруг
И дороги, саднящие пылью,
И орущий хрипатый петух,
И речушка, дышащая гнилью.
Я на БАМ уезжаю, в тайгу.
Я - романтик. Построю дорогу…
Час прощальный в душе берегу,   
Возвратившись к родному порогу.
А порога, как водится, нет –
Превратилась в руины избёнка.
С ней в разлуке был множество лет -
Строил трассы, мосты и бетонки…
Та ж речушка гнилая течёт,
Степь седеет вокруг ковылями,
Есть асфальт здесь который уж год,
В сам райцентр идёт за домами…
Прядь волос, что под цвет ковылей,
Шевелит веселящийся ветер…
Нет в деревне знакомых людей.    
Одного здесь из юности встретил:
Никудышный совсем, - старичок,
Посмотрел, осуждая глазами:
-Это ты, Николай, тот сморчок,
Что всю жизнь ошивался на БАМе?..
Промолчал я. А как отвечать?
Дед умолк... Потревожило слух,
Тем, что было когда-то... Опять   
Прохрипел в сараюшке петух... 
25.02.2020г. Иван Проскурин