Художник

Тот художник творил неистово.
И картины писал душою.
То любовь улыбалась чистая.
То мужскою скупой слезою,
рисовал и дарил их всюду,
восторгаясь,по детски глупо,
а они то... Кивнут,забудут.
Или выбросят сразу.Грубо.
А потом,шли в музей,и что же?
Там кричали над вычурной бякой:
Вы смотрите!Шедевр!О Боже!
Сто"мильёонов"за эту каляку!
Наш художник смотрел,кивая:
Я бездарность.Приму и это.
И обидой портвейн запивая,
всё курил у окна,до рассвета.
Так и умер он в скорбной позе,
улыбаясь кому-то в окне,
может старой сутулой берёзе,
может так,по соседский,и мне.
А потом выносили картины
и кричали:смотрите,о Боже!
Он же гений!А это шедевры.
И они-ни на что не похожи.
Биография!Честь!Репортаж.
И о нём не смолкали с экранов,
а полотна в Модерн,Эрмитаж
И в музей самого Ватикана!
Имя золотом,выбили млея,
и табличку на дом,в серебре...
Лишь берёза,ссутулясь сильнее,
горько плакала в старом дворе.