А разве, рождаясь, кто-то уже знает, что он поэт
И будет прозябать года свои среди стихов, поэм?
И я не знал, что изберу такую форму говорить
И как могу, так буду в этой принадлежности творить.
Бывает, как-то непонятно, что-то щёлкает внутри –
Давай, трудись! выкладывай, что накопил, то говори.
Бывает, среди ночи подымаюсь, духом бодр, как штык:
Давай в стихосложении корпеть, ломая свой язык.
Но, слава Богу, наш Творец предвидел гнёт, ярмо к стихам:
«Я гибкость речи, языку творенью Своему придам».
Но не послушлив человек во всём: под власть ушёл греха –
Болтает языком лишь ложь, без формотворчества стиха.
Слова в речах его всё чаще слышаться, как лай и рёв…
Ах, чем ты наполняешь, человек, сосуд свой до краёв!
Февраль, 2020
А разве, рождаясь, кто-то уже знает, что он поэт?
© Copyright: Владимир Воропаев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120022502586
Свидетельство о публикации №120022502586
Рецензии