Будто радужные воздушные пузыри
Разрастается что-то огромное изнутри,
Разбегаются чёрные тени, шипя, шкворча,
Ты - подсвечник, снаружи фитиль, а внутри свеча.
Ты не полое ничего, а большой сосуд,
Не ручей из вчерашнего снега, а целый пруд,
Не потёртое кресло, а новый большой диван,
И, совсем уж наглея, не море, а океан.
Словно с писаной торбой носишься с пузырём,
Проглотив его прям-таки полностью и живьём,
И без жабр ты плывёшь, и паришь, хотя и бескрыл,
А на что-то другое уже не хватает сил.
Но зачем-то мрачнеешь, думаешь не о том,
Как комета царапает небо своим хвостом,
Так прозрачно-непрочное тянется ввысь и вширь,
И однажды взрывается брызгами твой пузырь.
Ненадёжную эйфорию стряхнув, как сон,
Ты живёшь потом с этим, разорван, опустошён,
С ощущением странным, что глупо, напрасно, зря.
Может, был, а возможно, и не было пузыря.
Эйфория
© Copyright: Вася Курочкин, 2020
Свидетельство о публикации №120022510105
Свидетельство о публикации №120022510105
Рецензии