черновик

- Ну что, сынок, навоевался?
Сказал комбат, и хлопнул по плечу.
- Ты, если что, на службу возвращайся...

Не знаю, как это, когда домой прийдя,
Тебя встречает радость и любовь.
Лишь знаю, что с войны вернувшись, ты ее тянешь за собою вновь и вновь.
И вроде говорят, что время лечит,
На самом деле это все враньё,
Я до сих пор ведь помню наши встречи,
Правда теперь воспоминанья те Я сжёг огнём.
Нет больше для них места в моих мыслях,
Они давненько уже заняты другим,
Мысли теперь уж не о наших встречах,
Мысли теперь о тех, кто не пришёл живым.

Кто не пришёл с войны... Какой войны?
Сейчас ведь не воюют.
По крайней мере точно знаю сам,
Мы на войну не ездим - ездим мы работать,
Что б на могилке брата тяпнуть пару грамм.
Имён парнишек тех, погибших за кордоном,
Не помнит толком уж никто.
Лишь только мы, такие же, родные,
Кто на себе почувствовал это говно.

- Сирийские пески ошибок не прощают,
Перед отправкой за бугор сказал комбат.
- Таких как ты обычно в цинках возвращают,
Сказал мне тот, кого называл брат.
В далекий вечер тот все мысли были наши
О том что ждёт нас на пути вперёд,
Никто не говорил, все молча думали, когда грузили вещи в самолёт.
Когда он приземлился в той стране далекой,
Которую все видели лишь в снах,
Нас встретили такие же как мы ребята
В начищенных до блеска чёрных берцах,
И камуфляжных бежевых штанах.

Летели дни, недели, месяцы летели
За