Приют

Не ищи тут духовно нищих, а тем более этим богатых.
Я валяюсь с закатанными глазами, смотря в перевернутый пол.
Разъедаемый хлором из мыслей, камикадзе своей блокады.
Если насмерть еще не разбился, подари мне расстрел в упор.

Тысячи демонов шепчут мне в ухо, что я не расстался с жизнью.
Все их доводы с яростью слились в знакомый мне собственный голос.
Единственный голос и голод, которого мы не лишились,
Каждый день пожирая себя, не включая в расчеты скорость,

С которой мы можем закончиться. Которая есть в моих венах.
Которая в сердце мне льется по каплям токсичной и вязкой слюной.
Такой ядовитой, что кровь во мне заживо все растворила нервы
И сделала их биомассой – есть материал, значит заткнись и строй.

Выстрой из этого клетку внутри, сделай ее своим домом.
Храмом, вместилищем этой промозглой и мерзкой души.
Кричи, не кричи, надорвись, но не смей проронить ни стона,
Заполняй эти соты всей гнилью своей и молчи.

Подари мне расстрел в упор, я еще не исполнил цели.
Мое тело в обломках, я сломан, и выбраться мне не дают.
Самолет мой разбит, и я пальцем в крови рисую на лбу мишени.
Камикадзе в неснятой блокаде себе не найти приют.