Пусть дурманит слог мой, как багульник,
И клокочет рифмами аорта.
Про меня напишут: «Богохульник».
Намалюют в книгах вроде черта.
Я поэтом пребываю в ранге
Сквернослова честного до боли.
Но не зря в меня влюбился Ангел,
Над любовью даже я не волен.
Может, поздно, может, слишком рано,
Я себя почувствовал распятым.
На ладонях кровоточат раны,
Мне сказали, их зовут стигматы.
Этот дар - мой крест, моя награда.
Искушенья насылают бесы.
Хоронить пусть будут за оградой,*
Там лежат гуляки и повесы.
*- самоубийц хоронят за оградой кладбища.
Может, поздно...
© Copyright: Елена Куличенко, 2020
Свидетельство о публикации №120022404584
Свидетельство о публикации №120022404584
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.