Страсть. Лихорадка. Наркотик

Творить хочется всегда. Каждый день огромная волна энергии накатывает совершенно внезапно – как будто током прошлись по позвоночнику.

Это словно наркотик. Невиданная мощь охватывает всё твоё тело, стоит лишь занести руки над клавишами. Даже ручка с бумагой не действуют так опьяняюще. Стоит один раз нажать пальцем – и ты растворяешься.

Это словно затяг. Глубокий и всепроникающий. Дым охватывает твоё лицо, забивает ноздри и горло, катится дальше, до самых потаённых глубин.

Да. Именно так действует ещё ненаписанный текст.

Новая реальность, реальность, которую ты лепишь прямо сейчас – засасывает тебя. Обнуляет твои счёты с миром, отпускает грехи, даёт вздохнуть свободно.
Жизнь становится ярче, жизнь становится легче. Ты словно перестаёшь существовать. Умираешь, рождаешься, ныряешь в разноцветный океан, выныриваешь, и…
вот он, воздух.
 
С каждым новым глотком исчезает тяжесть. Просыпается божья искра. Просыпается, чтобы зажечь всё вокруг. Чтобы осветить лица, чтобы дать глазам новое направление, приоткрыть завесу над тайнами бытия.

Новое слово как новый кайф – ощущаешь себя пророком, мессией, кровоточащим Иисусом.

Новый мир не знает апокалипсиса. Он так чист, он так непорочен, и всё это твоими руками. Слова летят всё дальше – как птицы в рукотворных небесах, и сердце летит вместе с ними, и древние, архаичные образы твоего подсознания вырываются из цепей.
 
Каждый вдох порождает титанов, каждый выдох наполняет историю магией, входы в иные измерения открываются там, где совсем не ожидаешь. В такие моменты Вселенная может уместиться в ладони, музыка начинает бренчать из каждого угла, а под ногами растекается огонь.

Аккуратнее на поворотах! – напоминаешь себе, но куда там! Каждая клетка твоего тела приближается к богу, аутодафе неизбежно, но оно будет потом. Мотоцикл часов, дней и секунд несётся навстречу разным пространствам – только бы не захлопнулись! Ведь столько всего нужно успеть.

Жадно, нервно, впопыхах приготовляясь к новой дозе, буквально кожей слизываешь букву за буквой:

Жёстче.

Больше.

Лихорадочнее.

Тело принимает новые формы, захватывает клочки бумаги, превращается в осколки фантазий, собирается заново. Сначала бесформенная куча, мусор, но на выходе – красивый, отполированный до блеска текст.

Он словно чёрная дыра, вмещает в себя галактики, корабли, чьи-то заброшенные барабаны, оазисы домов, ночные клубы, ощущения, звуки, энергию сотен людей. Варясь и перевариваясь, он низвергает тебя с уровня бога до одного из актёров его театра.

Но и это неверно: ведь ты всего лишь марионетка. Эпилептически подёргиваясь каждый раз, когда слова впивают в тебя когти, ты исполняешь ритуальный танец.
Безумный, обжигающий, не знающий границ межуровневый буги-вуги.

Хей-хей-хей! Зрачки размером с тарелки, из головы торчит антенна, в сознании фейерверк – остановиться почти невозможно. Кто ты? Где ты? Важно ль это? Социальное очищение, перемещение Mod on, экзальтация на всех уровнях бытия. Всего миг – и ты обращаешься в гончую, дьявольскую гончую. Твои длинные лапы несутся быстрее ветра, глаза неистово выискивают жертву, морда оскалена, запах щекочет ноздри. Догнать! Схватить! Сожрать!

И вот ты вгрызаешься. Смакуешь. Насыщаешься стекающей кровью, принимаешь новое обличье. Сила бьёт отчаянным водоворотом. Материя структурируется, материя наполняется, материя матереет.

Новая кровь – новая информация – новая доза.

Затем сногсшибательный поворот – и снова плеть. Сакральная боль – вот твоя расплата. Как тошнотворное похмелье, как недельный запой, как передоз экстази, как сотни тысяч смертей в одной.
 
Ты пустующий хаос, ты баньши, ты оплакиваешь себя, покрываясь мурашками от собственных воплей.

Отходняк описать невозможно. Ты насекомое, презренный червь, твои поползновения отвратны.

Ты разрушаешь всё, ты как радий на крыльях бабочки. Помнишь эффект, который оставляют её взмахи? В этом и состоит твоя ломка. Всё вокруг меняется, всё движется, но не меняешься и не движешься лишь ты. Механизмы фонтана скрежещут, но вода не бьёт. Не бьёт раз, не бьёт два, не бьёт три, а дальше Сахара. Что-то трескается внутри, что-то ломается, и солнце сжигает тебя заживо.

В ожидании нового прихода ты обнимаешь ноутбук, как драгоценное дитя, но ты отнюдь не Мария Магдалена. И, уж конечно, не Жанна Д’арк. Машина в твоих руках также изнывает и плавится, но это твой личный круг ада. Терпи.

 И я терплю. Терплю любые извращения, на которые способен мой разум. Ибо он – часть меня, а мою жажду можно восполнить, лишь до конца осушив этот колодец.

Неважно, коль скоро я умру.

Неважно, что оставлю после себя.

Важен только этот момент – момент созидания. Истинное наслаждение, чувственный катарсис, всё и ничто.

Ради него одного, лишь ради него одного я готова вставать по утрам.

И пока всё так – я не сдамся.