По...

День разлит по хрустальным бокалам.
Небо плачет, похоже, навзрыд
о зиме, что родною не стала
и всё время о чём-то молчит...

Время скомкано влажной печалью,
и от близости чувств... стынет кровь.
По глотку... И за тёмной вуалью
мысли прячут дыхание слов.


Рецензии