Кулак

Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм,
бритву, битву, аорту, крик,
кровь и воду. Любую воду.

Но не вывести. И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер –
меткой в сотне дешёвых литер
и монеткой, среди банкнот,
но серебряной и старинной.
Будешь слышать, как дышат в спину,
и плетут свою паутину,
и поют, не жалея нот,
всё о том же: что сердце – камень,
и его не поднять руками,
и не высечь уже ни пламень,
ни какой-нибудь барельеф.

Так что ты не трясись, как студень,
успокойся, всё будет – люди
твой запальчик навек остудят
и съедят тебя, точно штрудель,
окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик.
Ты – отныне-вовек – такой же,
ты обласкан и уничтожен
(не событие – просто факт).
Что ты хочешь, уйти красиво?
Знамя чьё-то поднять… на вилы?
Но уже не успеешь, милый.
Ты теперь – представитель силы,
ты всего лишь чужой кулак,
ты рука и гребёшь каштаны.
Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?
Эта жизнь – круговерть атак...

27.10.2016