Из штанов – плюх – зажигалка.
Снял всё-всё, под душ я встал.
Сверху - дождь, в руке мочалка,
Бабы крик: «Ты где пропал?»
Дождик, тёпленький, журчащий,
С неба синего идёт.
Я пропал?
Да, я – пропащий.
Всё в итоге пропадёт.
Засмеялся: «И не жалко…»
Что ни день, то форс-мажор.
Синтетической мочалкой
Тут потёр и там натёр.
В уши, ой, вода попала.
Кафель, как мой волос, бел.
Выйду, чистый.
«Всё пропало, -
Баба в крик, - пирог сгорел!» -
Поднял с пола зажигалку,
Капельки со лба я стёр,
Произнёс: «Да и не жалко…»
Снова этот… форс-мажор.
И не жалко...
© Copyright: Владимир Штеле, 2020
Свидетельство о публикации №120022309411
Свидетельство о публикации №120022309411
Рецензии
Везде форс-мажор. Прочитала и легче стало. С уважением и благодарностью за творчество.
Марковская 06.03.2020 09:20 • Заявить о нарушении
Марковская 06.03.2020 09:20 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.