Как палитра твоя бедна

Как палитра твоя бедна,
петербургский февраль-пропойца!
Ты на мокрое льешь гуашь,
и в руке твоей — мастихин.
Лезет первая седина
и растут годовые кольца...
Этот город уже не наш —
он прощает нам все грехи!
В мутной яви сырых картин
в их нерезкости — столько грусти,
что не может моя душа
не оплакивать этих мест.
Город первых моих крестин
никогда меня не отпустит,
а ему — самому решать,
где на карте поставить крест.
Пара лунок в ночном снегу —
есть еще сигарет десяток...
Брошу в Мойку свое кольцо,
он свое отнесет в ломбард.
Петь, осипшая, не могу,
и душа из одних заплаток,
постарело мое лицо...
Но, как минимум, — скоро март.
Я вернусь сюда. Насовсем.
Может, стану одной из местных
грязно-белых слепых ворон,
что так хвалят свое гнездо...
В мутной яви неточных схем,
в бликах линий кривых, но честных —
потеряю себя, а он
пусть найдет себе новый дом.

Из цикла "Питеромания"
Февраль 2020