Французское кладбище Сент-Женевьев-де Буа

1.
Ходасевич, как поэт, мне близок.
Тот же нервный, тот же злой язык.
Дом его приземист, к снегу низок,
В детстве я к такому же привык.

Пусть он в эмиграции скончался,
Был без денег вечно и в долгах.
Всеми силами домой он рвался
В подмосковных побродить лесах.

Разных женщин горестно бросал он
Ради строк и бешеных страстей.
В литсалонах и парижских залах
Он казался юношей стройней.

Пушкина любил он беззаветно,
Восемь томиков с собой возил.
Наизусть, как истину, твердил
И на жизнь свою искал ответы.

Он не блудным сыном к нам вернулся,
А законным жителем страны.
Не имел он перед ней вины
От того, что войнам ужаснулся.

Не дадим теперь его в обиду,
Пусть хоть мёртвым обретёт почёт.
Творчество в хрестоматийном виде
В каждый дом с достоинством войдёт.

1986 г.

2.
Сент-Женевьев, могилы русской чести,
попавших в эмиграцию людей.
Цвет офицерства никогда из мести
не присягал врагам страны своей.

Я снова Ходасевича читаю
и ощущаю боль родной страны.
Глазами и душою обнимаю:
здесь Белой гвардии лежат сыны.

И там же проза и поэты наши
в могилах рядом с братьями лежат.
Я знаю, сердце от такой пропажи
щемило в каждом, кто свечу держал
за упокой в кладбищенской церквушке,
которую построил Бенуа.

Мои стихи не стоят и полушки,
когда над вами чуждая звезда.

2020 г.