Берген

С его дождем, помноженным на ветер,
С густым туманом при неясном свете
И с вереницей улиц на холмах,
Впускаем Берген в сердце на рассвете.
На третий день простимся навсегда.

Не будет слов скупых и сентиментов.
Рассыпятся в песчинки комплименты.
Всё быстро так, что кажется - вот-вот.
Свернется Брюгген снова пестрой лентой
И в памяти надолго прикорнёт.

Ну а пока - блуждаем и внимаем,
Прислушиваемся, трогаем, вдыхаем
И всячески исследуем на вкус.
Раз выпала возможность нам такая,
То городской прощупываем пульс.

И видим жизнь по чайкам и трамваям,
По лавкам рыбным и пивным окраин,
По старым окнам бергенских домов.
И с Флёйена всемерно осязаем
Ганзейский дух старинных берегов.

И исчезаем. Город остается.
Туман и дождь вновь предвещает солнце.
И выпивший зовет друзей в ночи.
Мы были здесь - а больше не придется.
Но все не так печально, как звучит.

Ведь Берген предстоит еще другому,
Для путника внимательного словом
Наполненным значенья он взойдет.
Всё - обновленье. Все случится снова,
В свой час, дружище, в некий свой черед. . .

Как некое предчувствие финала
Часы призывно светят над вокзалом,
И машинист обратный начал счет.
Как жаль, что времени так мало.
Как хорошо, что есть оно еще.
22.02.20