***

Куда идем мы с Пятачком?
Средь монументов и колонн.
Под крики чаек и ворон.
Не понимая. Жизнь, есть сон.
И всё изменится потом.
Среди обычной суеты.
Через мосты. Через кусты.

Разверзлый рот большой реки.
Нева! А рядом три слуги.
Фонтанка, Мойка и Канал...
Где Достоевский прозябал.
И Пушкин, Пестелю писал.
- Нам не хватило веры,
друзья миссионеры...

Куда мы движемся во тьму?
И где перевернем строку,
несокрушимого "вчера"
Когда почувствуем. Пора...
Где Смерть нам вручит флаера.
На вечеринку к Самому!
И быть уж видно посему...

Звук литургии... Естества...
Из  точки Б, до точки А...
Доносит странные слова...
Вы все здесь не на долго!
И поп! И комсомолка!
Пока держитесь! Помогу...
И ветер вторит Ууууу...

Балконы. Ставни. Фонари.
Наружу лоск. А что внутри?
Шкафы. Столы. Календари.
Камины. Фортепьяно.
Банкетка из сафьяна.
Иконы. Секретеры.
Серванты. В них, фужеры.

Картины, с вензелем внутри.
На них моря и корабли.
На них дома. И фонари.
Всё повторяется. Смотри!
Из века в век. Химеры.
Творения. Интерьеры.
И так из эры в эру...

Шлём пожелания в мольбе...
Из точки А, до точки Б...
В миг одиночества. В толпе.
В момент отчаянья. В борьбе...
На смертном, кочевом одре.
Когда все кошки серы...
Но не хватает веры!

Стена. Таблички. "Здесь жил тот..."
Кто  выходил из тех ворот.
И исчезал за поворот.
Увы. Таков круговорот.
Никто здесь вечно не живет.
Ни гопники. Ни пэры.
Заслуги. Блеск. Манеры...

Всё превращается во прах!
Планеты. Звезды. Байрон. Бах.
Хорей. Анапест. Полный крах.
Глухие коридоры....
Галактик переборы....
Вершины и размеры.
Всё от нехватки веры!

Куда идем мы с Пятачком?
Туда, где мой случайный дом.
Туда, где в вечном полусне.
Живет вселенная в окне.
И Бог взирает свысока...
Из точки Б, на точку А...
Болит седая голова,
как вестник атмосферы.

Куда идем мы с Пятачком?
Здесь важно, Пятачок при чем.
Ведь если не иметь его.
В метро не пустят одного...