Кто-то невидимый ходит во тьме
Кто-то невидимый ходит во тьме,
Тихо вздыхает и кажется мне,
Вот он за мною неслышно идёт,
Сунет в мешок и с собой унесёт.
В тёмную чащу,
В неведомый край,
Или в заброшенный
Старый сарай.
Или в пещеру
В высокой горе
Где-то в далекой
Волшебной стране.
Спрячет в овраге
За черной рекой,
Где под корягой
Живет водяной.
Скажет, колдуя:
-За то, что не спишь
Ты превратишься
В летучую мышь.
Под одеяло нырну с головой,
Чтоб этот кто-то прошёл стороной.
Хлопнула дверь,
Тихо скрипнул паркет.
Он уже близко.
Спасения нет!
От пота холодного
Взмокла пижама.
Я выглянул в щелку,
А там - моя мама.
Свидетельство о публикации №120022300121
Марианна Сладова 23.02.2020 03:05 Заявить о нарушении
Признаюсь, бывает и такое - проснусь среди ночи и всплывают в сонных мозгах слова, к примеру, «я помню чудное мгновенье». Какие прелестные строки, думаю я. Надо бы утром развить мысль. А утром просыпаюсь и, бац, а это Пушкин (((
P.S. Теперь ваш читатель.
Диана Брежнева 23.02.2020 11:41 Заявить о нарушении
Возможно,двадцать лет назад
Была ещё я очень милой,
Но потускнел мой ясный взгляд,
Я стала более строптивой.
"Не образумлюсь,виноват
И слушаю,не понимаю".
Стихи писали год назад,
Но дар поэзии скрывали?
Так много"общего"у нас:
Хорей и ямб,дактиль впридачу.
Читая длинный Ваш рассказ,
Сдержалась,думала заплачу.
Похвально!В Пушкинскую строчку
Наутро мысль свою вложить!
На этом можно ставить точку,
Но дам совет,Вам,так и быть:
Читайте"Горе от ума",
Там мыслей целые тома.
Не только утром и к обеду
Подбросит мыслей Грибоедов(А.С.)
Марианна Сладова 24.02.2020 00:05 Заявить о нарушении
Пишу я по подсказке,
Пишу под одеялом
Лимерики и сказки.
В метро пишу, читая
Нескладную рекламу,
При этом вспоминая
Не к месту чью-то маму.
Пишу, гуляя в парке,
На уголке газетки,
В кафе за чашкой чая
Пишу я на салфетке.
Пишу, проснувшись ночью,
В блокнотике, без света.
А утром очень сложно
Мне разобрать все это.
Наутро просыпаясь
От карканья вороны,
Я сразу вспоминаю,
Как выглядят шаблоны.
Я их твержу, как в школе,
В надежде, что не спросят,
Но критики, ругаясь,
Стихи мои разносят.
Не бросить ли все к черту?
Заняться вышиваньем.
А может быть вокалом?
А может рисованьем?
Вконец осточертели
В поэзии шаблоны.
Я с детства не люблю их.
Почти как макароны.
Диана Брежнева 01.03.2020 15:49 Заявить о нарушении