Хуторок – это, как бы аул,
Расположен с селом по соседству,
Как-то раз я туда заглянул,
Посмотреть босоногое детство.
Там не то, что… А хутора нет,
Между зарослей хаток скелеты.
Семь десятков врозь прожитых лет,
По течению канули в Лету.
Но я всё же сквозь чащи проник,
Вспоминаньям доверия вотум.
Помню, здесь вот стоял мой турник,
Где я жим делал с переворотом.
Боже мой, это света конец,
Где сарай, где наш сад с огородом,
А за ними Казённый Торец,
А где хата, подвал и колодец?
Ничего и в помине уж нет,
Как с похмелья заплакать охота.
Это ж надо за семьдесят лет,
Так усердно Господь поработал.
Здесь вязал я на бутсы шнурки,
Здесь игрался, бывало, гитарой.
- - - - - - - - - - - - - - - -
Вот бы где погулять нам в жмурки,
Только нет уж той гвардии старой.
11.02.20г.
Мой хуторок
© Copyright: Виктор Иванченко 4, 2020
Свидетельство о публикации №120022204519
Свидетельство о публикации №120022204519
Рецензии