Баллада об отце

Я жизнь свою пишу на черновик,
Долги не раздаю, ещё успею,
Но там, в родном посёлке, есть старик-
Мне с ним не расплатиться жизнью всею.

Всё, что мне дорого, я связываю с ним.
А мне досталось от него в наследство
Тоска по простеньким местам родным
Да милое, бесхитростное детство.

И вера в то, что завтра будет день.
Он будет добрым, светлым и уютным.
В нём будут птицы, небо, клёнов сень,
А главное - всё повторится утром.

Историю учила, как и все,
По фильмам, по учебникам, по книжкам,
Но многое узнала из досье,
Которое раскрыл отец  детишкам.

Когда б страна моя под суд пошла
За те грехи, которых не имела,
Я б жизнь отца в свидетели взяла,
Нам удалось бы выиграть с ней дело.

В их общей жизни все переплелось:
Дороги, даты, вехи и мгновенья.
Всему, что пережить им довелось,
Отец давал простое объясненье.

От совести никак не убежать,
А от судьбы подавно уж не скрыться,
Так как же потому не воевать
И кровушке своей не дать пролиться.

Две памятных награды на войне
Ему напомнят, что за путь был пройден:
Осколок вражеской отметиной в спине
Да на груди таким же весом орден.

Их было больше, только суть не в том –
Все, что давно считаем мы геройством,
Он на примере жизненном своем
Лишь человеческим признал обычным свойством.

Ведь для него не предавать, не лгать,
Не трусить, даже если страх сильнее, -
Такая же потребность, как дышать,
А может быть гораздо и важнее.

Над прошлым потешаться нынче модно,
Былых святынь, понятно, уже нет,
И можно на экране, всенародно,
Эффектно сжечь ненужный партбилет.

Гимн переделать в бойкую частушку,
Из знамени рубаху раскроить,
А если постараться, за полушку
Хоть что можно найти, продать, купить.

И кто-то назовет это свободой
Или реформой в области идей,
А я, как видно, отстаю от моды
И вовсе не хочу бежать за ней.

И кто, скажите, мог бы дать мне право
Жизнь моих предков грязью обливать
И походя, для чьей-нибудь забавы,
Страницы из истории сжигать.

И что-то не пойму никак теперь я,
К какой эпохе ж, наконец, пришли,
Когда застою предпочли безверье,
А душу разменяли на рубли.

Но, слава богу, мой отец не сломлен,
Хотя и болен – старость не щадит.
Он также мудр, спокоен, прост и скромен,
И партбилет по-прежнему хранит.

В каком бы ни варился он котле
И при каком ни жил социализме,
И на заводе, и на целине
Он верил в то, что жизнь есть смысл жизни.

Он и сегодня радуется ей,
Прекрасной, потому что светит солнце,
А от безмерной щедрости своей
Оно заглянет и в его оконце.

И нежно прикоснется к седине,
Морщины приласкает теплым светом.
Пожалуй, стоит выжить на войне,
Чтоб этим солнцем быть потом согретым.

Есть грешники святые на Земле,
Которым суждено взлететь на небо.
Ты среди них, и я молюсь тебе,
Тебе, отец, когда и где б ты не был!