Писать отвратно

мне кажется—исписался,
я начал черстветь внутри.
боюсь, мой словарь остался
в полях бесконечных ржи.


купаясь ночами в искусстве,
всё больше тянулся ко дну.
виновна во всем живучесть
душевных и колющих мук.


мне сердце не позволяет
в кровати сжиматься в ком,
ничто уже не омрачает,
не бьюсь о страдания лбом.


мне трудно затронуть душу,
со временем спала жара,
не слышу уж сердца стука,
не думаю о былом.


мне кажется, жить вдохновеньем—
как бить по себе хлыстом,
и обложиться до ног вожделением,
назваться живым холстом.


я год шёл по лестнице ронином,
к свободе и свету в конце,
и пустошь хоть рвётся к обществу,
привязанность лишь на листке.


останусь живым на бумаге,
ведь поэт лишь тогда поэт,
когда тычет в кровоточены,
забывая впустить марафет.


пустота развивает мысли,
невозможно писать немым,
и, расставив вокруг обелиски,
сигаретный вдыхая дым.


по щелчку не впустить обратно,
в блокнот мой добавив строк.
иногда мне писать отвратно,
решившись поставить блок.