Моль

В шкафу рождённым летать негоже.
В пыли живущим ненужно неба.
Быть мир им светлый родным не может.
Их души глухи, глаза их слепы.

Они не знают добра итога,
Не отличают любовь от драки.
И принимают свой страх за Бога,
Питаясь болью в глуши и мраке.

Они безумны в истошной вере
В то, что их доля меж вами править!
Живут зачатые в шифоньере…
А вы потЕрпите! Правда, да ведь?


Рецензии