Когда бы знали купола столиц,
брусчатка, тень от эшафота,
наивное моргание ресниц,
когда под вечер в ночь дремота,
что о луне, а не в юпитерах,
не у парадных — на околицах,
поэзия родится, восхитительна,
что по курятникам разводится,
где рифмы под наседкой греются,
где колокол один, малиновый,
и на пригорке стоит мельница,
берёзы, тополя с осинами...
Вот, где открыто, не лукаво
и не сопливя в вычурный анапест,
в тумане вольная Держава,
в лаптях, онучах белых накрест.
Берёзы, тополя с осинами
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120022202113
Свидетельство о публикации №120022202113
Рецензии