206. Из писем...

Февраль, закружился вдруг, поздней метелью,
Которой, с чего-то… не очень я верю,
И снег, что набросан здесь ею, надолго…
И что, для весны, под тем снегом, дорога…
Она не землёю проходит, по душам,
По хрупкости ветра, который, послушай,
Уже, птичьим гомоном, словно наполнен…
И запахом вишен, нам в руки, обронен,
В которые, ткнись и вдохни… Ты узнала?..
Ту ветку, что в детстве тебе помахала,
Когда ты прощалась с ним, перед дорогой,
Во взрослую жизнь, что страшила немного…
… Ох, сколько уж весен, с тех пор, отшумело,
А ты, как и прежде, встречаешь… несмело,
Каждую, новую… Словно семнадцать,
Тебе, в этой снова… А может ведь, статься,
Что это и правда… Душа не стареет,
Пока она… нежностью, страстью… болеет…
А сердце, ещё, может словно сорваться,
В нежданный забег, когда кто-то, касаться,
Вдруг станет тебя… Или только желая…
Где даль… не помеха, в разлуках, любая…
И даже виденья, во тьме, почти живы,
Тобой что придуманы, будто мотивы,
Что только ещё, может песнями станут,
Слова, от которых, тебя… не обманут…