Прошлая жизнь

Помню. У меня нет сигарет. Только мелочь в кармане, которой не хватит даже на кусок хлеба.
Солнце надоело. Пора обмотать шею колючим ветром и выйти в окно. А что там за дверью?
Помню. Я немного растерян, бывает, что мысли, будто крохи, разбросаны по углам.
Но каждая частичка в себе хранит часть абсолюта. Я к водопою иду по углям.

Помню. Каждый пройденный километр — всего лишь мираж, самовнушение.
Я готов терпеть. Жажда впивается когтями в самую шею.
И какая здесь ностальгия? Мне год памяти обходится ценою в столетие.
Все прошлое оставлено, как газета старая в общественном туалете.

Я родился заново, а толку? Новый мир не открыл глаза.
Чувство, что я заброшен ещё дальше назад. Сыграл в ящик, но прыжок не удался.
Мой сивый мерин оказался аутсайдером. Уже нет того хилого-удальца.
Я стал тем, кого не узнают, а скорее делают опознание. Без пяти семь. Снова опоздали.

На задворках юности гуляет протест. Из избы взглядом жгет поле старый дед.
Ему бы снять со стены саблю, кафтан опоясать, да пуститься с негодной в пляску.
В сенях у Девы произошел выкидыш. Между небом и землёй грубая ссора.
Море по колено. Оно омывает раны солью. Но я стоически с улыбкой повторяю: похуй, не больно.