Про психотерапевта Смита и Аллу

Жила-была девушка Алла,
И все-то в себе понимала:
Обиды, расстройства и злость.
И ей так спокойней жилось,
Но что с этим делать, - не знала..

И как-то, величество случай,
(А, может быть, Алла, - научно),
Привел ее к доктору Смит:
- Ах, доктор мне всё объяснит!
Он всё это знает получше!

Без ярости, страсти, накала,
Сказал он, чем Алла страдала,
Где в чем-то подвёл её нюх.
- Работать придётся за двух, -
Подумала бедная Алла.

И стала вдруг мыслить о вечном,
О том, что наш мир человечий
Изломан, неправилен весь,
Что все, как гремучая смесь,
И миром любой покалечен.

Но Смит, не теряя контроля,
Не выпустил Аллу на волю,
Он может на каждом пахать.
И бросилась Алла в кровать:
- Когда ж он оставит в покое?

Подумала: Смиту все скажет,
А он что-то о саботаже
Ей бросил небрежно, как кость,
И в Аллочке что-то срослось,
И это, действительно, важно.

Смятенна она и капризна,
Порой Алле хочется взвизгнуть,
Чтоб что-то не видеть, не брать.
А доктор твердит, что пора -
Понятный, волнующий признак.

И Алла сыта, но сердита,
И губы всё дует на Смита,
Он к Алле пристал фанатично,
Хоть с виду был доктор приличный,
Какая обманчивость вида!

Всё учит он глупую Аллу,
Что делать, что думать ей мало.
И мозг ее бедный оплавлен,
И взгляд иногда чуть затравлен,

Но Алле весьма полегчало...