Баба Лиза-Лизавета

В её комнате в коммуналке
В старом домике трёхэтажном
Полы были просто дощатыми,
Крашеными в тёмный сурик.
Интересно, что я не помню её лица,
Только снежно-белые волосы,
Собранные в тугой пучок на затылке.
И ещё ладони в буграх синих вен и узловатые пальцы.
Но эти полы, бежеватые трещины в краске,
Почему-то сразу всплывают в памяти,
Едва кто-то упоминает её в разговоре.
Или когда проезжаю мимо её дома,
Неизвестно каким чудом до сих пор
Стоящего на прежнем месте.
Постоянно пытаюсь понять
Степень нашего с ней родства...

Она была младшей сестрой моей прабабки.
Деревенская девочка, выданная замуж -
В работницы - в пятнадцать лет.
Мужа забрали в солдаты.
Умерли две дочурки,
Пока мать пахала на фабрике,
Сосланая свекровью
На заработки в город.
В живых остался лишь младший мальчик.
Узнав о гибели мужа,
Взяла сына, нехитрый скарб
И пошла до Москвы, к сестричке.
Сестра с мужем ее приютили,
Помогали с работой и сыном.
И тут - на тебе! - революции,
И ад гражданской войны...
Как уж всё это пережили
Мои родичи - Богу ведомо.
И пожалуй, только Ему понятно,
Как сохранили веру.

До самого последнего дня
Баба Лиза ни разу не возроптала.
Не винила Бога, да и людей
Ни в чём не винила - жалела.
Почему и как я её запомнила?
Ведь не стало старушки,
Когда мне и трёх лет не исполнилось.
А всё, что я знаю про Лизавету,
Рассказала мне моя бабушка.
И ещё очень много всего рассказала.
Но это уже другая история.