Скучные

"Была ли хоть одна поэтесса на свете, которая бы не жаловалась на мужчин? Прямо хоть антологию издавай"
 (Александр Норич)
 
   Мужчина идёт навстречу по ступенькам, очень внимательно рассматривает этикетку на большой бутылке то ли пива, то ли кваса. Ещё один понуро смотрит на собаку, которую выгуливает возле почты. Ловлю себя на том, что уже не один год пытаюсь отыскать «нечто» в лицах мужчин "твоего" возраста. Вижу потупленные или равнодушные глаза, глаза, скользящие мимо, глаза – «невiдушчыя». Хоть бы искорку, хоть бы… дерзновение. Понятно бы, на меня нет реакции, сошка себе и сошка, взгляда не зацеплю, но и на других - тоже. Усталые, пресытившиеся, разочарованные, больные, не верящие, даже испуганные, если пытаешься пошутить или отпустить реплику. Как они охраняют пространство вокруг себя, как боятся того, что напряжёт что-то сверх комфорта их или даже сверх дискомфорта, который расползаясь по жизни, уже тоже в привычности своей комфортом ощущается. Скучные, тучные, пасмурные. Кинь им в ноги шарик искрящийся, обойдут. Расскажи сказку – насторожаться. Пообещай любовь – побегут без оглядки туда, к телевизору, дивану, к  узаконененно-заслуженной привычности многознающего своего бытия. На их фоне настолько глубоко ощущаешь свою «далеко не молодость», словно ярлычок, не снятый с обновки при покупке нового года жизни.