Набросков жухлая листва

 

Перебираю жёлтые листки,
Которым лет по двадцать, тридцать…
Им стать стихами не случится,
Я так и не дал им родиться.
Зачахли, не оформившись, ростки.

И вижу, что иначе я писал.
В ту пору было больше чувства,
Не размышлений, а искусства,
Порыва, даже безрассудства…
Начав, на полуслове я бросал.

Я в ту же реку дважды не войду:
С наивностью ушли надежды,
Циничней сделались невежды,
И мысль застряла где-то между
Эпох, где всё как будто бы в бреду.

Листвой пожухлой этой дорожу.
Следы душевной непогоды
На ней, утрат и слёз разводы,
Ушедшие сквозь пальцы годы…
Всё вспоминая, внутренне дрожу.

Я легкомысленно не вёл дневник.
Переживал распад державы,
Живописал, как пали нравы,
Творил и просто для забавы,
Но в суть происходящего проник.

Черновики в стихи не превратив,
Храню их, как этапы роста,
Когда писать стремился просто.
Взамен бумажного погоста
Историкам оставлю свой архив…

21.02.2020