Ошибки
летящие пулей, словно с балкона шмотки,
на ипподром. И круг непременно соткан
из пустоты, которой любой напичкан.
Смотри: монастырь, корсиканцы, песни —
не_мы в совокупности. Только падал
снег прошлогодний, но мало_вато(-ы)
всем по отдельности — а не вместе.
Ошибки. Работа. Ошибки. Мода
на сантименты, на стоны, всхлипы...
Стоп! Эта фабула — просто глифы
(но не роман) на перстах урода.
Халатно. Теперь, отрицая имя,
он всякое, помнит, конечно, подлость.
Любовь — это что-то... Нет, это потлачь
и ожидание, после — скример
в четыре утра на горячей тахте
в сгоревшей хате, стиранье штор и
дыханье светильников, будто поры
стиха: не анапест, но и не дактиль.
Ошибки. Муза. Смешная доза —
разбиты помыслы(.) — На здоровье:
немного фруктов, немного крови,
немного рано(-ы —> (и)), немного поздно.
Блестящий вечер. Лицо сияло.
В разбойном крике трещали скулы,
и равновесье от литров скумы
терпело крах на краю бокала.
Ошибки. Снова ошибки. Звуки
тихие-тихие, точно смерть.
Не верится даже, что круговерть,
безбрежна так, как, наверно, руки
способные что-то ещё обнять:
но быть слабее, чем слабость горя, —
не вырвать с корнем и мандрагоры,
и вылечить всех, и сломать кровать.
Ошибки... но шансы ведь есть на свете,
чтоб всё поправить, наладить душу,
которой нет и которой лучше
не быть, даже если родного встретил,
ибо там, за чертою, где год прошёл
уже не стоит селиться в «плохо»;
хоть это, возможно, и номер дохлый,
может, увидимся в «Хорошо»?
Свидетельство о публикации №120022105540