Мысли

Мысль подоблачно взлетает...
Натыкая грудь на шок.
Упадёт клубком, не тает,
Даже выпив порошок...

Мысли - это, то ж ветрила,
Мысли - время и в полёт!
Рыжей, огненною гривой -
Старой патины налёт...

Мысли если обретают
Осязаемый объём...
И мы с ними не растаем,
На земле, не зря живём.
04.02.17


Рецензии