У меня свинца кусочек
Между плеврами застрял
И покалывает ночью,
И зовёт на перевал,
Где по снегу-монолиту,
Автоматами хрипя,
На Россию прут бандиты,
Прут бандиты на тебя.
Ты сопишь почти беззвучно,
Не внимая скрипу пуль,
А они ложились кучно
На заснеженный июль.
На камнях рождались звёзды,
Мелкий щебень сёк лицо,
Набивался плотный воздух
В обручальное кольцо.
В середине, не в начале,
Где их стало меньше нас,
На курке сломался палец,
Небо выплыло из глаз.
В синем синее таится,
Голубое в голубом
И дрожат твои ресницы,
И спокойно дышит дом.
Я вернулся, я на месте,
Долг исполнен боевой,
На груди от раны крестик,
А свинец, он неживой...
«»»»»»»»»»
А свинец, он неживой...
© Copyright: Игорь Белкин, 2020
Свидетельство о публикации №120022100255
Свидетельство о публикации №120022100255
Рецензии
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.