Калейдоскоп 88

***

Я пишу, как вяжу из пряжи,
не хожу взад-вперёд по комнате,
у меня вид, при этом, важный,
(я поэт, вы об этом помните).

Монитор потускнел от пыли,
на бумаге давно не пишется,
про чернила с пером забыли,
все поэта мечты - о книжице.

Незатейливой как блокнотик,
для родных и знакомых изданной,
(вы, поэты, меня поймёте)
чтоб, до дырок была залистана.

***

И может быть, поэтому
(девчонка не глупа)
все стали, вдруг, поэтами.
Протоптана тропа,

где можно взять натурою,
фигурку показать.
Пусть называют дурою,
"завидывают" знать.

Стишки для декорации,
пусть пялится народ,
на цацки этой грации,
а что она несёт...?

Какая, к чёрту, разница,
внимая, не фильтруй.
Ах, как плутовка дразнится,
люби её, целуй!

***

Да кого ты слушаешь, о боже,
тех же щелкопёров-графоманов,
нацепивших умный вид на рожу,
что стихи не видят без изъяна.

Ну конечно, то лауреаты,
местячковых конкурсов "журилы"
грамотки да баллы - им награды,
музы их, как мухи, легкокрылы.

Всё через губу, с пренебреженьем,
накидавши собственные строчки,
называя их Стихотворением,
а чужие потуги "стешочки".

Кто сказал "поэтам здесь не место"?
Есть раздел "стихи" на сайте Проза.
Вечно критиканам этим тесно,
врастопырку, потому что, поза.