Я сжёг давно мешок стихов...

Я сжёг вчера мешок стихов –
Без сожалений – до основ...
Да, это было не вчера -
Давно то время со двора
Куда-то запропало вдруг,
 Куда? не знаешь, милый друг???

Оно вернётся - каждый год
То приходило - и придёт...


А вот стихи уж не вернуть -
И в этой сути тОнка жуть...

Стихи не в горести сжигал –
Припоминал – как то писал,
Воспоминал, что там писал...
Напомнил как-то – как листал…
И трепетно сам музу ждал,
«Приди, прошу!» - ту умолял,
Себя пред нею умалял...
Ту, ветреную, ублажал;

И только горестно вздыхал,
Когда разлуки час настал...
И трепетную потерял…

Мешок стихов вчера пожёг –
Своих свиданий и тревог,
воспоминаний и дорог –
Черновиков большой мешок...

Не чтобы греться – не продрог,
Да и не подводя итог –
Не сочиняет столько бог...,
А я сжигал стишков мешок!

Они горели…
Ветер гнал
Лишь пеплы слов –
Таков финал…

Горели тёплые слова.
Холодных не теплей –
Едва
Ли градус поднимал
И слов горячих мой накал!
Но не кричали те, моля –
А молча догорали для
Того, чтоб попусту сгореть
Стоически.
Была их смерть
Не тем, что сожжены, страшна –
А в том, что тут не их вина.

Они горели просто так –
Был мною дан им этот знак:
Вот так же спичкою одной
Сожжёшь любой ты Книжный дом.
Тот будет молча догорать –
Лишь перекрытиям трещать…,
Да горьким дымом площадь стлать…

А книгам это всё равно –
Перегорели те давно…
Никто не вступится за них –
Пусть жгут. Кому теперь до них
Какое дело? Говорят,
Писатель
В том и виноват –
Ведь мысль ты словом изречёшь –
И тут же получаешь ложь!

А ложь, зачем она нужна –
Коль напечатана она,
Иль просто сказана словцом –
Кто сжёг – тот станет молодцом!

Он просто уничтожил ложь –
Та в том есть – что ты изречёшь,
Приобретая просто ложь.
А приобрёл ту - уничтожь…

Везде теперь такой «пострел» -
Купил ты что – тот устарел
Мгновенно тут же аппарат –
И так – хоть сотни раз подряд!

И точно так же вождь любой
В секунду станет уж старОй –
Лишь только избран – сразу ж тут
Другие к выборам идут.

А тот, кто избран - стал не гож -
Он изречён - и значит - ЛОЖЬ!!!

Ему, как книгам не гореть -
Он политическая смерть!
Хромою уткой запечён
И уткой жёлтою стал он!
Та пресса жёлтая его
Той уткой жарит одного.
И только сало горькой лжи
С той утки капает - скажи!

Тот чел вернётся - как всегда...
Сожжённый стих же - никогда!

..........................
1229 т