Сечет как плетью стынь-метель,
Неймется холодящей даме.
Скрипит кирза, теснит шинель,
Иду, чтоб поклониться маме,
В тепло, в родную колыбель.
Мороз крепчает, не беда,
Мы, центровые, держим марку,
И нам такие холода,
Что полу женскому припарка
В любви, не знающих стыда.
Еще немного, путь знакомый,
В окошке свет горит привычно,
Сарай, ячменная солома,
Дорожка, словно ждали, вычищенная,
Я у дверей родного дома.
Стучусь. И нежный голос мамы
В косяк вливается дверной.
Ветра на все лады органят,
Лист мой сверяя путевой,
Порог - два года за спиной.
"Сынок", - смыкаются объятья.
Я как грудной к груди приник.
Тот же платок и то же платье,
И тот же добрый светлый лик.
Меня здесь ждали. Я пришел...
Дорога к дому
© Copyright: Филимонов Александр Петрович, 2020
Свидетельство о публикации №120022009977
Свидетельство о публикации №120022009977
Рецензии