Строитель коммунизма поэту

Мне сегодня грустно что-то,
я сегодня сам не свой,
но не хочу тоскливой нотой
вплестись в поэтов дружный вой.

Поэтов много есть на свете,
никто не знает всех стихов.
Поэты – дяди словно дети:
живут, не ведая грехов.

Живут в мирке или затхлой келье,
слюнявят что-то про любовь,
а в мире дети все ль поели,
и если пулей грудь пробита
(пусть рифма уж давно избита)
из раны хлещет что, не кровь?

И пуль достаточно летает,
а людям хлеба не хватает,
поэт ударился в кубизм,
дал пищу лишь сатирику,
всё превратил в социализм,
лишь окунётся в лирику.

У всех времён имена свои,
вещам дай точное имя,
пули, отнюдь, не соловьи,
да и бомбы совсем не вымя.

Пой,
если ты в соловьиной роще,
стреляй,
если ты в партизанском лесу,
если люди как волки тощи,
не время менять на косы косу.

Засучи рукава и со всеми враз
честно свой заработай калач,
мешай ногами осеннюю грязь,
хлеб коси,
       не по девочкам плачь

1978
Тетрадь прошлого века