Когда слова мои не рождены, молчат,
Я не могу на душу опереться,
Как дверь с петель, срывает моё сердце
И ветры им о притолку стучат.
Когда во мне такая пустота,
Я говорю, что быть того не может,
Но день бездушный всё-таки был прожит
И с ним мои хорошие лета.
Я думаю о завтрашнем теперь,
Теперь волнуется во мне былой осадок.
И перец жжёт, и мёд безумно сладок,
И холодна крещенская купель.
Теперь и ты как будто не была
Такой, как я тебя сегодня представляю.
И злятся те, пред кем себя являю,
Что не сбылась пророчная хула.
И всё не так, но быть тому причиной
Тебе и множеству соседей по среде.
И слыть, ни кем иным среди людей,
Как тёмной поглощающей пучиной.
И омывать причалы и буи,
Заглатывать людей и пароходы.
И будут все смотреться в мои воды,
И испивать из жизненной струи.
***
© Copyright: Денис Фри, 2020
Свидетельство о публикации №120022009263
Свидетельство о публикации №120022009263
Рецензии