Культурная жизнь кипит 27. 2020

Привет всем авторам площадки. С вами Злобный Мышалет.

В этой рубрике «Культурная жизнь кипит» мы рассказываем о достижениях наших авторов. О выпущенных книгах, публикациях, участии в творческих вечерах, встречах с читателями. Иногда выпускаем интервью с авторами.

**********
Сегодня мы расскажем о новой книге ИРИНЫ-СОВЫ.

Она называется "Догоняя облака".
Издана в Омске.
Вот что рассказала ИРИНА-СОВА: "23 ноября я наконец-то получила свою книгу. К дню рождения. 27 ноября в КДЦ Иртыш - было поздравление от администрации Омска, что очень приятно. Вручила экземпляр своему ЛЮБИМОМУ доктору профессору Дзюба Герману Григорьевичу. И Диплом получила неожиданно))) Тоже приятно))))"

Кстати, эта книга дипломирована премией "На благо мира" за доброту в искусстве.

Поздравляем дорогую Ирину и пожелаем ей много новых читателей и вдохновения!

Читаем стихи Ирины на ее странице и тут:



     Мама, забери меня отсюда
 
Мама,  забери меня отсюда -
нарисую зайчика в лесу,
вымою на кухне всю посуду
и поленья к печке принесу.

Пол натру до блеска, даже окна.
Посажу цветок, полью водой.
Чтобы в дождик сильный не промокла -
понесу я зонтик над тобой.

Двери утеплю родного дома,
нас Михалыч учит на трудах:
поролон чтоб не схватился комом -
гвоздик нужно вколотить туда!

Мама, а ты сваришь мне пельменей?
И котлет положишь сразу три?
Не забудь,  я - Иванов Евгений.
Ты найди меня
                и забери...



         Не случилось
 
Умирала мать.  Одна.  В постели,
на больничной койке у окна.
Лишь макушку поседевшей ели
в зимних стёклах видела она.

Снег искрился и куда-то падал,
оседая белым порошком.
Заперта больничная ограда.
Сын сегодня так и не пришел.

Где ему?  Семья, долги, заботы.
Младшая в четвёртый класс пошла.
Завтра - выходные, не работать.
Может, бросит все свои дела?

Не случилось.  Долг свой проплатил он,
хоспису отправив перевод.
Сын любимый.  Чтоб не тратить силы,
времени на ту, кто очень ждёт...

любит... всё надеется... и верит...
и не знает - в чём её вина...

Умирает мать. Одна. В постели.
На больничной койке.  У окна.


           Эхо Афгана
 
Подошел внук мой Саня,
на колени присел:

"Как там было, в Афгане?
Это страшно - прицел?

Расскажи мне про "духов",
кто такие они?
Сколько наших, по слухам,
не пришло с той войны?

Не молчи, дед, не надо -
попадал под обстрел?
Я же видел награды,
что на китель надел -

в шифоньере пылятся
столько лет в темноте...
Ты тогда, в восемнадцать,
сам туда полетел?"

Чередой шли вопросы...
Я кивнул головой,
закурил папиросу
и ответил:
            "Живой..."