Живая память о войне

Стужа картины узорами пишет
В рамах окошечек ветхой избы,
Ветер, играя, гоняет по крыше
Белого дыма густые клубы.

В печке, шипя, высыхают поленья,
Пламени бьётся дрожащий язык,
Рядом на стуле в приятном томленьи
Тихо сидит в полудрёме старик.

Отблески света играют на шторках,
Серо-седых, как его борода,
Мелкие капли блестят на ведёрках –
Греется в них из колодца вода.

Вроде хватает и хлеба, и соли,
Только ведь старость – она такова,
Что с каждым годом труднее всё боле
Воду домой приносить и дрова...

Память рисует далёкие годы:
Так же в землянке сидел у печи,
В пору такой же морозной погоды
Он из разведки вернулся в ночи.

Что-то, конечно, там было иначе:
Хоть и уставший, голодный слегка,
Рад был особой военной удаче –
Ганса с собой приволок – языка.

После, идя сквозь любые преграды,
Жаждя победы, себя не жалел.
Были ранения, были награды,
Может быть, чудом, но он уцелел.

Рядом шагали друзья фронтовые,
Были надёжными всё как один,
Знали задачи свои боевые,
Видели цели, идя на Берлин.

Ныне из них только он и остался,
В памяти образы тех, кого нет,
Вспомнил и бывшего пленного Ганса:
Жив ли? Навряд ли, за столько-то лет...

Тот же по воле фортуны беспечной
Жив и здоров до сих пор, и сейчас
Помнит ту ночь, но сидит не у печки,
Греет его нами проданный газ...

(26.01.2020)