Кума негодует на туман...

Ворона, сев на ветку клёна,
Ругалась громко: «Кар, да кар!..»
Я вспомнил, как ворону звал
Шукшин – кумою звал, гулёной.

-Ну, что ругаешься, кума,
Погоде ты не рада, что ли?
Устроила концерт тут сольный,
Ругаясь, с самого утра!

Или не греет твой жупан,
Продул его холодный ветер?
Или же солнышко не светит,
И в мире властвует туман?

Кума, затихла на минуту,
Обдумывая свой ответ.
И громко каркнула: «Привет!
А сам-то рад туману плуту?

Он перья намочил мне все.
Промок шушун, не греет вовсе.
А ты – жупан…, и ведь не спросит,
Сморозит глупость, не к весне!»

-Так ведь зима ещё, кума,
И до весны ещё декада…
-Вот только этого не надо...
Прекрасно знаю всё сама.

И тут, заметив мужика,
Который мусор нёс, на свалку,
Кума швырнула в меня палку,
И каркнула: «Прощай пока!

Пристал с пустым, перед обедом:
Чего ругаюсь, почему?
Всё доложи теперь ему!
Сказала бы, пришёл бы с хлебом!»

И я подался в магазин,
Пристыженный вороним криком…
А после, долго, перед ликом,
Стоял задумчиво один…