Нет ничего ужаснее на свете,
Чем лист пустой, сидящий на диете,
Что так уж бел, как снежный ком,
Когда покинуло поэта вдохновение.
Не может он найти ту рифму,
Не может выразить слова,
Мычит и тужится, но пусто,
Ведь вновь забита голова.
Но вдруг потуги испарились,
Ведь муза та к нему пришла,
Дала все мысли, что он ждал,
И вот писать он снова стал.
Его глаза горят огнем,
А руки, пляшут по бумаге,
Уста рисуют снова буквы,
Черна бумага от пера!
Белый Лист
© Copyright: Никита Головнин, 2020
Свидетельство о публикации №120022005651
Свидетельство о публикации №120022005651
Рецензии