Немного прозы -роман

"Улыбка, смех и сарказм. Мой способ защитить, прикрыть свою уязвимость. Я тоже живая. Мне тоже бывает больно.
- Что ты все время улыбаешься?
-Надо плакать?
-Не знаю, ЧТО надо. Но твоя улыбка раздражает, когда я серьёзные вещи говорю. Ну, вот, что я смешного сказала?
Я пожимаю плечами
-Наверно, ничего. Я улыбаюсь просто, чтобы не заплакать и не дать тебе размазать мою самооценку по стенке до состояния "ничто". Мне больно от того, что ты мне говоришь.
-Потому что надо думать как ты себя ведёшь и что делаешь.
-Как я себя веду?
- Нагло и невоспитанно.
-А ты?
-А что я?
-А ты ведёшь себя как-то иначе по отношению ко мне?
- Мне кажется, что да.
-Нет. Также. Для меня твоё поведение в мой адрес выглядит таким же наглым и невоспитанным, как, очевидно, моё для тебя. Ты никогда не спрашиваешь - надо ли мне то, что ты для меня делаешь? Хорошо ли мне в этом?
-Но я же всегда от души... Я всегда хочу, как лучше. И мне кажется, я знаю, что для тебя лучше. Для меня же это хорошо и для многих других в моем окружении это было хорошо.
-То, что есть лучшее в твоём понимании, совсем может не быть таким для меня. Даже если для всех остальных, рядом с тобой, это было хорошо. Просто потому, что я другая. Хотя я и твоя дочь.
Это не моя претензия на какую то особую исключительность, это моя просьба отдать мне моё право быть такой, какая я есть. Я знаю зачем я родилась и как я хочу жить. И как не хочу - я тоже знаю.
- Я никогда об этом не думала...
-Догадываюсь. Мы уже третий раз об этом говорим.Сегодня ты почему-то меня услышала.

Моя улыбка, юмор, сарказм, смех-это то, что прячет мою боль, это моя защита от тех, кто намеренно или нет, делает мне больно. И, если я начала смеяться, когда вы на меня "нападаете", это значит, вы сделали мне больно. И пощады не будет. Я буду смеяться "до последнего", пока не одержу над вами свою сомнительную победу.

Это и был мой инсайт в истории, которая повторялась трижды в моей жизни. И женщин было три.
И все они имели едва уловимое сходство с Ней, в своём отношении ко мне. И этим были одна ОНА - моя мать. Которую я любила безнадёжно, болезненно и совершенно безответно.
Сначала я им, как и ей, была интересна, но как только они сталкивались с характером, пытаясь манипулировать, они меня отвергали.
У меня нет подруг. Женщины никогда не вызывали у меня доверия. Сегодня она тебе улыбается, завтра дуется и молчит потом целую неделю. Почему? Сама догадайся. Я их всех посылала мысленно и больше не возвращалась. Мне такое не нужно в отношениях. Я им не мужик и не нянька.И не мать. Бегать часами вокруг и выяснять на что они обижаются, интереса нет. И никогда, собственно, не было. Я сразу из таких отношений ухожу. И мужиков хорошо понимаю, когда таких баб бросают. Это же с ума сойти можно, играя в вечное "что, где, когда" ты не так сделал, посмотрел, чихнул, не понял, не услужил вовремя. Можно я покурить выйду?
-Думаю, что, наверно, не стоит. Осталось всего 15 минут. Ты ещё о чем-то хотела рассказать.
-А, да, точно. Знаете почему меня зовут Вена?
Моя мать зачала меня в Вене. Какое то романтическое приключение. Настолько романтическое, что она не стала делать аборт и назвала меня Вена. Когда я как-то сказала, что хочу зваться Верой, она впала в истерику и отвесила мне пощечину, потому что я орала, что вена это как наркоманка звучит. И сказала, чтобы я даже думать не смела, чтобы имя поменять.Потому что я - живая память о самом прекрасном, что было в её жизни. Вобщем, я как фотоальбом для неё. Только с ручками, ножками и говорящий. Хотя про отца моего она мне никогда и ничего не рассказывала. Я не знаю кто он.Вообще о нем ничего не знаю. Перерыла у неё все, но так ничего и не нашла. Ни писем, ни фотографий. Ни-че-го. Может, она меня от святого духа бесплотного зачала? Тогда понятно, чего так истерит. Для меня бы такое тоже незабываемо было... "

Роман "Скелет в шкафу", часть 3 "ОНА"
автор - Елена Лифиц